Неделя, как о чём-то плачет небо,
Сентябрь всё завесил серой краской.
Грустится. Только я опять нелепо
Свою печаль пытаюсь скрыть под маской.
И улыбаюсь этой непогоде,
Сама себе порою даже веря, -
Что делать, если грусть теперь не в моде
И не к лицу сентябрь бледно-серый
Скажи, а у тебя там тоже осень,
Дожди, ветра, и по сезону грустно,
И время всё бежит по цифре восемь,
Сшивая час за часом безыскусно?
А может ещё лето, улыбаясь,
Цветёт и греет ясными лучами,
И ты кого-то любишь, и мечтаешь,
И в сказку окунаешься ночами?
Но нет же, твоя ночь, без сновидений,
Не позволяет жизнь читать как сонник,
Стекает груз упущенных мгновений,
Не в такт сердцам стучит о подоконник,
И ты как будто вроде не жалеешь
О том, что отпустил моё запястье,
Но по ночам ты душу чаем греешь,
А утром прячешь взгляд за маской "счастье"