Я помню с детства
Запах самосада,
Из дедовского
Ёмкого кисета.
А по весне душистая,
Зелёная рассада,
К нам завезённая,
С другого конца света.
Она росла, и зеленела,
Её не трогал даже
Колорадский жук.
В сибирских огородах спела
И не боялась шкодливых
Наших рук.
Потом её рубили,
На чердаке сушили снизкой.
Ножами острыми крошили
И в мешочек полотняный
Ссыпали надтреснутою миской.
Мой дед с отцом
В клочок газеты
Заворачивали скрутки
И запахом тем
Наполнялся дом.
Я помню те,
Махры ядрёной самокрутки.
Они не знали
Про Гаванские сигары,
Курили то, что Бог послал.
Дед пас в степи овец отары
И табачок его не раз спасал.
Спасал от сна,
Тот запах не любили волки.
Его кисет, как золота казна,
Про то в степи, до наших дней,
Преданий ходят толки.
Я помню с детства
Запах самосада,
Особенно, когда курю сигару.
Затяжек тех обманчива услада,
Но хочется сложить сигары,
В кисет, в ту дедовскую тару!