из другой жизни
Январь 1971-й
Вставало, будто кровью умывалось,
а брызги - сквозь мохнатое окно
просачивались, жгли,и разгоралось
на утра простыне зари пятно.
Застыли, отпечатавшись в морозе,
тончайшие из веток кружева.
И снегири - как яркие слова
средь серой, зяблой воробьиной прозы.
Молчало небо вороном кричащим.
Но жрал молчанье снега спешный хруст.
Во мгле души, ещё свой сон хранящей,
рождалась радость, просыпалась грусть.