А из лета, как из солнечного детства
Продолжают долетать до февраля
Стайки бабочек на крылышках кокетства,
Лепестки цветущих лип и миндаля.
Долетают – блёстки с пышного наряда...
Всё непрочно, но способно воскресать
В чьей-то памяти – как высшая награда,
Невесомая, но видимая кладь.
Я пишу холодной ночью эти строки.
Гол мой сад и из пернатых – никого.
Но цветные августОвские сороки
Всё мелькают в моём зренье боковом…