Всё рушится… всё…
Из стенки, сочинённой мной для отчуждения от жестокой действительности… выпадают кирпичики - те, кого я считал друзьями…
Выпадают и пропадают… в безвременьи…
А я-то… строил мир и любовался действительностью, которая мне… по мне… для меня… Но…
Всё рушится…
Всё рушится, потому что на фиг я кому-то нужен со своими сочинениями… Потому что это их касается…
Я-то думал… я-то рассчитывал, что моих друзей не касается мишура этой действительности суетливой… а они - в ней… оказывается… и чувствуют, и переживают… защищают своё спокойствие воображённое и… грызут горло-то моё… Чтобы молчал…
И рушится всё…
И выпадают из стены моей те, кого я считал любыми и участными…
Выпадают, потому что… оказываются, что…
И рушится всё…
Обнажается Космос, который примет меня… потому что ждёт, когда твои ужасы прелести воображений разрушаться и ты поймёшь…
Когда ты осознаешь, что… вокруг тебя - только одинокие люди… создающие созвездия и… озверело воображающие, что их можно создать…
Нет…
Всё создано давно…
И они… обижаются, потому что приучены… и радуются, потому что приучены… И слова их - чужие… наученные и выдрессированные даже в ощущении непохожести, такой, как надо…
И это - нормально…
Это нормально, старина…
Пусть рушится всё… пусть те, кто звались друзьями, пропадают в никуда… И пусть они заботятся о своём самочувствии в связи с той дуростью ощущения восприятия себя той безликости, бестелесности… которую они для себя обозначили, как - «любовь народонаселения»…
Остановись, кирпичик…
Не падай из моей стены…
Ты - воображение моё… Не приземляйся… не тони в грязи, в болоте… не исчезай старостью…
Эй… посмотри - вокруг только одинокие люди…