Ты была то холстом, то тетрадкой…
Я писал о тебе, для тебя,
Прикасаясь к поверхности гладкой
Осторожно и нежно, любя.
Задыхался восторгом поэта.
Да какой же я «к чёрту» поэт.
Ты была мне и тенью, и светом,
Воплощением радостей, бед.
Я, наверно и правда – тупица.
Был не прав? Иногда, в мелочах.
И себя растерял по крупицам,
Растворился в тебе и в ночах…
И тогда не со зла – для порядка –
Ты сказала: «прощаться пора…»
И слизала промокшая тряпка,
Погружая в пучину ведра,
В леденящую страшную бездну
Крохи жизни. И нет им числа…
Показалось тогда, что исчезну.
Я исчез бы…
Другая спасла!
Пролетели, как водится, годы.
Утекли, как водица – ручьём.
Тонким слоем остались разводы.
Мел, доска…
А любовь ни при чём.