Стало зябко в унылой моей конуре.
На седой мой загривок сквозь щели капает.
До чего ж неприятен дождь в сентябре…
Безнадежно рычу, нос косматый упрятав в лапы, я.
Солнце лыбится сладким говяжьим мослом
Где-то там за промозглыми тучами.
Конура моя – это вовсе не дом,
А тюрьма. Да и та могла бы получше быть.
Я гляжу на раскисший от слякоти двор.
Песий мир ограничивший четко.
Сигануть бы за этот промокший забор.
Да сижу на цепи короткой…
Сигануть бы, залаять, свободы хлебнув!
Завизжать, вспомнив годы щенячьи!
Только - тявкнув в последний разок на луну,
В конуре своей сдохну собачьей…