Шаманы сбирают духов по осени,
Что с красных ладоней ветвистых тотемов,
Чёрные смертью в полёте грают,
Ушастые сполохи оврагами лают,
За дальними сопками воет Северный.
Мы похороним Солнце всем племенем,
Скроем за частыми бусыми елями:
«Спи, Ликое, отдохни до времени,
Сойди в Нижний Мир ты с кровью оленею.
Чаамры с насиженных мест снимаются,
Бубен так рокотал Великому:
«Пора! Рогами пастбища больше не маются,
Почто ждать Горя Безликого?»
Бежать — кочевать далече за сумерек край,
Копьями с Севера бредут холода,
В тумане лучами ждём, мудрый кам Аданнай:
«Подымется Красное? Приедет Весна!?.»
Девятый вересень, 32.518 год, век семнадцатый от времени Бусова.