Один журнал напечатал мои переводы.
Меня пригласили на презентацию номера.
Вдруг предложат что-нибудь прочесть? - подумал я.
Прочту-ка я этим старым хрычам и перечницам Жадана,
хотя его и нет в журнале.
"Он почтальоном был в Амстердаме,
слушал Аббу, сидел на траме,
ночью порно смотрел в тишине..."
ну и так далее, вдруг там будет и кто помоложе.
Но оказалось, что к выступлению я не готов -
стихотворение длинное, я забывал слова,
да и над интонацией стоило поработать.
Я отправился на прогулку.
Сияло сентябрьское солнце, я шел по склону холма к реке,
а с другой стороны на меня глядел большой каменный город.
Вокруг были благодарные слушатели:
снизу искрились синие глаза воды,
нежно перешептывалась высокая трава,
в восторге взмахивали руками деревья,
порывами задорного смеха набегал ветер.
От раза к разу я читал им все лучше и лучше:
"Но телефон лишь одно отвечал:
В данный момент абонент недоступен,
время пришло - не толки воду в ступе.
Жить - это будто тонуть средь реки.
Смерть - она каждого ждет когда-то:
просто меняется оператор
и все входящие гаснут звонки".
От раза к разу мне самому становилось все лучше и лучше.
Все мы попали в волну
Я даже слегка охрип.
Иногда навстречу попадались люди
и я чуть приглушал голос,
позволяя прийти к успокоительному диагнозу:
"Псих, но не опасен".
На презентации говорили, в основном,
о надвигающейся катастрофе.
О стихах номера кратко рассказал литературный редактор.
Но я ни о чем не жалел.
Выступление состоялось, и я уже получил свою порцию кайфа.