Яну
Истертая столетьями брусчатка
и тонкий абрис черных куполов,
бурьян, кирпич, разрытая площадка,
на древних стенах – копоть от костров…
напоенЫ осенним светом своды,
где мирра замедляет бег кровИ,
здесь блики свечек водят хороводы,
и тихо гаснут в шепоте драпри…
бег времени заполнил нишу
и невозможность отступает в тень,
я ритуалы храма не нарушу
и обновленной начинаю день.
Скамья из векового дуба,
а рядом на коленях Ян,
широкая спина у балки сруба
без малого намека на изъян
застыла…
Что просит он,
прикрыв глаза,
у Бога?
Неслышно лягут тени
трех дорог,
здесь солнце гладит
щербленный порог…
Что дальше?
Свет? Бег по канату?
Рок?