писать и знать...что даже не ответишь...
благодарить судьбу за каждый божий день
с тобою рядом словно прожитый на свете,
исполненном любви, тепла, надежд...
которых больше нет...их заменила проза...
и в этом, в сущности, никто не виноват...
а небо хмурится дождем, и плачут грозы
как будто дети...без надуманных бравад...
но даже если...что теперь сказать...
твое "прости" звучит правдиво и нелепо...
хотя, быть может, если бы в глаза...
ему б, наверное, сумел поверить...слепок
моей наивности...я становлюсь другим...
чужая маска прирастает к коже...
и склонность к чувствам праведно-благим
совсем иссякнет с ходом времени, похоже...