Сломанная лира

            
       (перифраз с великими)

Я в городе однажды был рождён
И жил в нём долго, словно тигр в клетке.
Но музыкой стихов был насквозь он пронзён  -
Там было столько лир почти на каждой ветке.
Тогда любил я правду говорить –
Приятно было смелым мне казаться.
Но вовсе не умел я притворяться.
Не смог я на святого походить.
Я не любил притворство человечье
И глупой славы сладкий, едкий дым,
Душою полюбив чистосердечье,
Что с детства стало гением моим.
Преодолев тоску и обезличку,
И рад бы был уйти я на покой,
Да город, что поймал меня, как птичку,
Сжимал меня мозолистой рукой.
Здесь в моде не природа, а металл,
И птичьего вокруг не слышно свиста.
Хоть песни петь я и не перестал,
Но неприятны людям звуки писка.
Всё ж песни я по-прежнему пою,
Да только вот пишу о чём попало!
Ударил плёткой лиру я свою –
И лира с ветки дерева упала.
Разбился вдребезги мой хрупкий инструмент,
И лира древняя навеки замолчала.
Я не забыл о том, что я – Поэт,
Да только трудно начинать сначала!
О, где же вы, аллеи вечных лип,
И ты, родимая российская природа?!
Осип мой слабый голос и охрип
И вовсе не приятен стал народу.
Я песни ещё старые пою,
Но неудобно стало мне их блеять.
Ведь лиру, музу старую мою,
Мне из кусков теперь никак не склеить.
Но только больше не могу молчать!
Иль, может быть, скажите, для поэта лучше,
Чем о природе ласковой писать,
Как Майков, Афанасий Фет и Тютчев?!
Стихи надрывные мои стали ненужною обузой!
Так отчего же снова в эти дни хрипит обиженная Муза?!
Слова опять, сами собой, слагаются в строку,
А строки – в строфы, дружно строясь,
Ведут меня опять на смертный бой,
А всеми ими верховодит Совесть.
Святое вдохновенье не спасло.
Нет ни идеи в голове, ни в сердце цели.
О, где ж ты, моё Царское Село
С садами Царскосельского лицея?!