Неправедное лето
перетекло
в порочную осень.
Не изменился накал,
я пишу все ту же повесть,
в которой боль и оскал.
Все те же любимые лица,
все то же вино,
кисло-сладкое,
с горчинкой твоих фраз.
Напиться
уже не дано,
не получается,
как не получится
уйти от этих глаз.
Банально и вымученно,
бесполезно,
бесчувственно.
Я срывая горло
кричу тебе,
молю тебя,
выдумываю слова твои
за тебя,
готовая рыдать за тебя,
блевать
этим страданием
вместо тебя,
сдохнуть в равнодушной осени
за тебя,
с тобой,
глухой, покорной, слепой,
оставленной, не такой,
какой ты хотел бы
видеть меня,
если бы вообще
хотел меня видеть...