Я читала чужие стихи,
я чужой красотой наслаждалась,
а своих я немного стеснялась –
пустяки, мелочовка, штрихи.
Я пишу их легко, не трудясь,
я играю, смеюсь и дурачусь,
в них от скуки торжественной прячусь,
ощущаю с природою связь.
Мне стихи разливает весна
первой лужей на снежной дороге,
рифмы на ухо шепчет луна
и сынок её - месяц двурогий.
Утром песен щебечущий звук
предлагают мне птицы, а ночью
зажигается замкнутый круг -
золотых фонарей многоточье.
И которую зиму подряд,
удивляя меня, всё горят
у рябины рубинами кисти,
и которую осень подряд
то ли клёны со мной говорят,
то ли просто теряют наряд –
жёлто-красно-зелёные листья.