Ветер грубо обрывает листья,
Вороша чернеющие кроны.
Над кроватью лампы шкурка лисья,
За окном - разбойной ночи стоны.
За окном - пустынно и тревожно,
И со стуком падают каштаны:
Осень, вмиг отбросив осторожность,
Не на шутку разгулялась пьяно.
А мне не жалко, пусть веселится!
Мне в эту ночь топиться иль напиться,
Или мечтать о развеселой Ницце
Да вспоминать друзей забытых лица.
Осень, мы с тобою неразлучны,
Ты приходишь, - я пишу стихи.
И они твоим ветрам созвучны,
И горьки, и, как трава, сухи.
Ты грустишь, и я грущу с тобою,
Ты тепла, и на душе тепло.
Ты одна лишь знаешь, что со мною.
А польют дожди, твержу незло:
А мне не жалко, пусть мокнут лужи,
И тонут листья, -не будет хуже!
А щелка в памяти все уже, уже,
И боль разрыва стихла, стала глуше.
Осень все неспешно подытожит,
Каплями дождинок подсчитает,
Проведет морщинкою по коже,
И бессонной ночью загуляет.
Ливнем проскулит, что все впустую,
Птичьим плачем подчеркнет разлуку,
Ветром все мечты в охапку сдует
И развеет их листвой по кругу.
А мне не жалко, пусть улетают!
Мечты, как снег весной, с годами тают.
А жизнь? Она ведь в общем-то, простая:
Вопрос и точка. Или... запятая?