Как плачет скрипка надрываясь,
В сонате грустного сверчка.
Я будто струн её касаюсь,
Касаюсь нежного смычка.
Эти сонаты так печальны,
Не хватит нот, чтобы сыграть,
Потери, крик её прощальный,
Ей многое хотел сказать.
Теперь всю жизнь он, как отшельник,
Живёт за печкою один...
И каждый, божий понедельник
Молчит... как-будто нелюдим.
А может просто отдыхает...
Иль спит и снится в снах Она.
А утром снова песнь слогает,
Как он любил её тогда...
Ему бы встать, усы расправить,
Попить горячего чайку...
Да в прошлом грусть свою оставить,
И навсегда прогнать тоску.
И ждать, надеяться и верить,
Что в жизни есть ещё любовь...
Ведь не сравнятся с ней потери,
Она красивей всяких снов.
Но плачет скрипка, надрываясь,
В сонате грустного сверчка...
Она ему нужна ... и маясь,
Он душу рвёт струною от смычка.
(сентябрь,2010)