Я уеду долгой, долгой осенью
в холодеющий, в синеющий простор,
где сожжённый инеевой проседью
стылым утром стынет косогор.
Где бросает ветер под колеса
бренные сокровища дерев.
Лист летит размашисто и косо
и ложится в грязь, отшелестев.
Будет чёрен бесконечный вечер.
Будет тих пустынный старый дом,
ветхостью и вечностью отмечен,
как печалью, осенью, дождём.
Вот и нам уже не уберечься,
не спастись от заоконной тьмы.
Как-нибудь, от встречи и до встречи,
как-нибудь дотерпим до зимы.