Как хорошо порой, с подушкою и пледом,
А плеер чтоб в кармане, залезть на сеновал.
И там, в душистом сене,
Отринувшись от мира,
Сидеть, не откликаясь любому, кто позвал.
И, слушая как дождь играет на ударных
Подыгрывая блюзу Беше “Petite Fleur”,
Мечтать о чем-то важном,
Ну, скажем – об искусстве,
Ведя с самим собою неспешный разговор.
-О том, что ветерок, запутавшийся в ветках,
С берёз смеясь, срывая последний лета грим,
Придумывает фуги,
Что даже сам Бетховен,
Ничуть не сомневаясь, снял шляпу б перед ним.
-А, может быть о том, как осень своей кистью,
Раскрасив лес и поле, и яблоневый сад,
Рисует натюрморты
Взяв самой яркой охры,
Что и Сарьян бы подпись поставить был бы рад.
-Что каждый день несет, милльон шальных событий:
Комедии и драмы, трагедии и фарс.
А мы играем пьесы
На сценах нашей жизни,
И старику Шекспиру так далеко до нас!
-Или о том, как сам, сражаюсь без успеха,
С болезнью-великаном, и отступив порой,
Я в бой опять бросаюсь
С упрямым безрассудством,
Каких не знал, не ведал Сервантеса герой.
…А дождь не уставая, всё лупит в барабаны,
Меня, на пару с блюзом, укутывая сном,
И я шепчу тихонько,
Мысль удержав за хвостик,:
-О судьбах мирозданья подумаю потом...