И снова я рождаю странный опус,
Рифмованный, но всё же очень странный.
Про гипергалактические тропы,
Что проложили в вечном океане,
Какие-то ваятели-предтечи,
Творившие астральные законы,
Их ракурс изысканий скажем вечен,
А инструмент субстанция Платона.
А может быть Евклидово пространство,
Теряюсь как бы в аббревиатуре.
Во мне довольно много дилетанства,
Я путаю де факто и де юре.
А термины в стихах я как бы вижу,
Порою как абстрактные картинки.
Но видимо пока баланс занижен,
Моей возможно новой перспективы.
И мысль уходит, видимо рассеян,
Мой фокус постижения иного.
И символы-видения бледнеют,
И лёгкость не венчает больше слово.
Лишь рифма, но она уже в не смысла,
Лишь правильна, как части теоремы.
Обрывки не рождённых мною истин,
Иные синтаксические схемы.
Я становлюсь банален и заумен,
И выглядит всё это как-то ложно.
Мне кажется, что я порой безумен,
Общение в ментале очень сложно…