Горит огонь в дали,
Там! На возвышености! Дом стоит,
Где черный уголок земли.
А в окне, последняя свеча горит.
Место, где и волки не бывают,
Сидит парниша с душой пустой,
Глаза его моргают,слабые,
И волосы седые, он ведь не молодой.
В сером одеянии, в порваном плаще,
Распущеные волосы, по ветру гуляют,
Но все знают, что в его душе,
И каждый год в его честь вверх стреляют.
Свой талант писателя,
Нервно пропивает,
Нет музы? Значит не спасателя.
И дрожащими руками он водку наливает.
Он один и все это знают,
Ему сердце не разбивали,
И все конечно понимают,
Но поздно всё узнали.
Ни с кем он счастлив не был,
Ни на ком он не женился,
И любовь в итоге позабыл,
Он в душе лишь заблудился.
Все понимают, история проста,
Но здесь почти всё может быть правдиво,
По началу это было часть его креста,
И сея легенда была красива.
Только вот сам задумщик недоволен,
Никто не смог его согреть
Каков итог? он остался сломлен,
Свеча сгорела, осталось умереть.