"Мы притираемся. Летим сквозь километры.
Пусть раны кровоточат, дни не ждут!"
(Гуд Бай)
Мы притираемся, привычка дело знает.
Любовь, махнув рукой, упала за окно.
Мы изменяем, вновь прощаем, уступаем.
На что-то нам давно уж все равно.
Из какофонии грехов, прощений, боли,
А также счастья слез, поддержки и цветов
Построим то, что все зовут любовью,
Давно не веря в смысл этих слов.
Мы притираемся, нам стыдно признаваться,
Что идеала так и не смогли достичь.
Что днем одним устали мы стараться,
Оставив все как есть, шептали мы прости.
Прощали, на потом все оставляли,
В течении неслись по суете.
Душою раз за разом предавая,
Прощали сердцем, чтоб не быть беде.
Мы притираемся, и методом сравненья
Считаем, что не хуже всех живем.
Не раскрывая тайн и не ища спасенья,
В шкафах скелетам счет давно уж не ведем.
А может поступать нам так и надо?
Прощать друг друга, на свои грехи смотря.
Хоть истина конечно где-то рядом,
Останется ненайденной она.
Сентябрь 2010