Память моя имя твое называет…
Шепчет его желтой поникшей листвой…
Время спешит, а жизнь за ним не успевает
и отстает, и тает вдали за спиной…
Память моя фальшива порой и тщеславна,
будто награды ей лучшей нет, чем склероз…
Коль жизнь в беге том отстает, то я - и подавно…
Заплачут дожди на Москвой не жалея слез…
Заплачут, в который раз возвещая осень…
Смывая следы на дорожках аллей пустых…
И ветра дыхание в сердце печаль приносит…
А память моя твое имя читает, как стих.…
Читает его нараспев, под дождей ликование,
под сплин захватившей мир воды дождевой…
И если когда-нибудь вдруг я решусь на признание…
то будет оно лишь тебе…
Лишь тебе одной...