В желто-осеннюю ясность на цыпочках выйти,
В легких почувствовать воздух, в душе - тишину.
Лето закончилось - наш акварелевый триптих -,
Только осталось "Прощай" напоследок шепнуть...
Вечер сегодня совсем по-другому раскрашен:
Листьев узоры и отсвет оранжевых ламп.
Если б мне встретить тебя хоть на лето пораньше,
Я бы, пожалуй, намного охотней жила.
Где мне найти эту нежность, не данную богом?
Как научиться покою, забыть про бои?
Вместо пост скриптума - новые строки пролога:
Хочешь помочь мне всю повесть иначе скроить?
Будет история - осени зыбкая память,
Двое потеряны в вязком, как сон, сентябре...
Что с ними будет потом? Что с нами станет?
Жить до весны или вместе с зимой умереть?
Лучше молчи, эти бредни мне дороги эхом
Прожитых судеб, расплаканных в сотнях стихов.
Честно, забуду. Ты - самая важная веха.
Счастью учи меня, если, конечно, готов...