Иду по улице.
Дождь.
Темно уже.
Руки в карманах плаща.
Ворот поднятый.
Иду по дождю.
Домой не хочется.
Дома тягостно.
Как в Преисподней...
« Л ю б о в ь п о г и б а е т в о д н о й п о с т е л и... »
Останавливаюсь от мысли такой…
Господи!
Боже мой!
Любовь гибнет в одной постели?
Неужто такое с любовью возможно?!
Но почему тогда мысль пришла ко мне?!
Откуда она?
Зачем ее выдумал?
Жуть…
Но жуть, увы, не бессмысленная…
Что-то в ней есть от правды обыденной.
Когда влюбленные редко видятся,
Они стремятся друг к другу, рвутся!
Когда же они живут давно вместе,
Стирается это стремление жгучее...
Уже не хочется ежесекундно
Не отпускать его…
Её ли…
И появляются тихо, подспудно…
Довольство удачей…
Довольство любовью…
И радость счастья больше не радует...
Стремиться некуда - все достигнуто!
И умирает любовь, заспанная...
В общей постели…
В мягкой перине…
Нет больше дрожания при поцелуях…
Нет больше телесного чуда - желания…
Не сверлит мозг мыслишка-паскуда
О самом главном – об обладании…
Не напрягайся! Вот она, рядом…
Нагая вся…
Спящая…
И…
Чужая…
« Л ю б о в ь г и б н е т в о д н о й п о с т е л и... »
Может быть…
Может быть…
Я не знаю.
Не знаю, гибнет ли на перинах.
Или...
Её…
Получается…
Не было?!
Может ли гибнуть чувство Великое?!
Чувство, с которым сравнить в жизни нечего!!!
Стою внутри дождя…
Промокший весь…
Руки в карманах плаща…
Ворот поднятый…
Боже!
Сделай, пожалуйста, Раем!
Сделай Раем всю Преисподнюю!