Сентябрь. Последняя неделя.
Я жду письма, но писем - нет.
Лишь сны – оттенки карамели,
и твой, почти забытый свет.
Я слышу – ты неровно дышишь,
ты спишь, и грезятся тебе
облитые закатом крыши,
дорога к дремлющей реке
и город – странно неуютный
и неприветливый зимой,
где я ждала ежеминутно
свиданий скомканных с тобой.
Я и теперь осенней ночью
по звуку хлопнувшей двери
гадаю – ты ли? Душу в клочья
терзают письма. Не твои.
Я знаю, ты прийти не сможешь –
мы бесконечно далеки! –
но взгляд последний в сердце вложишь
печатью нежной нелюбви.