К чему волнений бесконечный шорох,
Пустых надежд взлелеянный поток,
Мечтаний тайных бесполезный ворох?
Зачем тропинки, коль полно дорог?
Не проще ли отдать себя теченью,
На душу - крест, и на сердце - печать,
Плестись плющом под чьей-то мощной тенью,
И чувствами, как мячиком, играть?
Уснуть, растаять, в безразличьи сладком,
Подальше от пылающих сердец,
Пить тишину, закусывать порядком,
И ждать конца, ведь должен быть конец!