Скитался по миру три сотни лет,
Метался туда-сюда.
Но этого дня не нашёл я, нет.
Ни капли этого дня.
А был этот день, самым чёрным днём,
Безумья и рваных ран.
Я стал в этот день сам себе врагом,
Я тёмным и страшным стал.
Я долго смотрел на закат с горы,
Я видел паденье стран.
Я чувствовал горечь своей вины,
Глубокой, как океан.
Я был человеком и волком был,
Собакой, орлом, змеёй.
Но в дебрях безумных своей вины,
Я не был самим собой.
Я видел страданья, жестокость, страх,
Я пил обман как вино.
Я видел всё то, что придумал сам,
Когда-то давным-давно.