Идет по городу угрюмый, он видел жизнь,
И в сотый раз опасно лег он под секиру палача.
Теперь спасти никто не сможет, а кубок жизни уж разбит,
Оставив за собою реки крови, он был убит, давно убит..
Жестокое быть может наказание, но он смирился с участью своей.
Кто остановит лезвие секиры? кто плаху уберет от головы? Ну, кто?
И лишь звенящий ветер спокойно провожал в мир неживых.
Никто уже наверно не узнает, а кто он был и как его зовут...
Лишь мама будет горько плакать, за сына, что ушел во тьму...
Его все гнали не за что и били головой об стенку и видела все это дочь…
А он, страдая, улыбался ей на милость и плакать он не смел при ней.
Никто не видел те страданья, а он, дочуркою любуясь, нам посвящал свои придания.
Одно из них было о нем, но смысла песен уж не слышал,
Лишь помнил он прекрасну дочь, ту милую заботливую Лизу...
Никто не помнит тех времен, лишь мой угрюмый стих
Пусть вам расскажет о любви.... любви одной семьи…