Знаешь ли ты, как это больно…Когда идешь, от боли шатаясь, мир не исчез, все по-прежнему ярок, вот только я на ходу умираю. Боль вперемежку со рвотой, внутри не пустыня, а жженное поле. Грудь отказалась дышать. Глаза вопрошающе смотрят на небо, ртутного цвета и с запахом гнили. Меня на осколки, о стену разбили. Это не так, что заплакать и легче, это сильнее чем сто тысяч бед…Когда понимаешь, что лучше бы смерть. Пальцы немеют, кривится рот, ноги, как гири, в отказ…И пачка тяжелых с ментолом за час. И хочешь кричать, завывать, а нельзя - все же у всех на виду. А мысли тянут ко дну. Больно…Боже мой, сколько всего в этом слове: сломанного, хриплого, тусклого, рваного…Сейчас бы забыться веселием пьяного!!!
Если б однажды ты перенес эту боль, что режет десятками острых ножей, ты бы не был таким и презирал палачей…