Иногда настолько тоскливо читать всякую муть, которую мне преподносят, что впору завыть
Поэт барабанного боя
Трескучие строки любил.
Ну, что же случилось с тобою,
Ты речь человека забыл.
Приём абсолютно не новый,
Достал с антресолей своих
Свой стих, словно сленг митинговый,
А, впрочем, какой это стих?!
Мелодия – воронов стая.
Звенит в резонансе стекло.
И бУхает, словно – бухАет,
Воздействует так же бухлО.
Не трогает сердце, не ранит,
Что сдуру послушано мной,
Но, всё же, подолгу туманит
В коробке моей черепной.
Мне чудится в бывшем, туманно,-
Виденья приходят порой,-
Под дробь твоего барабана
Солдат пропускают сквозь строй.
Так глупо, и так непонятно,-
Не только, по-моему, мне.
Слова, словно грязные пятна
На жирной немытой стене.
Они не сплелись, не притёрты,
Их вместе не сладить, не сбить.
Как будто алхимик в реторте
Пытался чего-то добыть.
Ему бесполезно стремиться
Приблизить счастливый конец.
Ведь в золото не обратится,
Готовый к убийству свинец.
И карты краплёные – биты.
В слова мысль не облеклась.
Наружу стократ ядовита
Полезла вонючая грязь.
Смотрю в удивлённые лица,
От глупых, дуреющих, фраз,
И хочется с мылом помыться,
Сперва вымыв гадость из глаз.
С тяжёлой дурной головою,
Наслушавшись виршей-речей
От горести волком завою,
В штаны напустивши ручей.