Огонь облизывал поленья.
Шептались угли. Пел камин.
Плод неземного вдохновенья –
Звучал порфирородный гимн.
И воздух нитями струился,
Нанизан на линейки нот –
Как будто сон чудесный сбылся
В волшебной музыке высот.
Вмиг истончаются столетья,
Уходит бремя пустоты:
Всегда у Гения в твореньях
Жив первообраз красоты.