Набычившись седая лупа смотрела вдаль на кожу мира, и понимала, что все есть лишь выбор между вам и мне. А выбирать в таком ключе нет радости. Как будто вира напоминает о горшке. И манит зайчиком в руке тот, кто живет внутри сортира. Печален гнет, отравлен мозг и нет числа тупым желаньям, в потоках самооправданья ты ищешь свой великий взлет. Да только издали взглянув на то, что называют - "крылья" - ты лишь вздохнешь, всплакнув сквозь силу... И просто дальше побредешь. Картина тупо выяснялась...
Накуролесено без слов и черной выемки эфира... Да, это вам не по зубам - жить в душной распальцовке мира. Не важно, что царит вокруг бедлам и гон осенних матриц. Наверняка проснутся в нем те, кто всю жизнь по трубам клацал... и только тихо здесь тупит, надеясь с кем-то на взаимность, не ведая, что суть мздоимность приобретает трупные вид.
Размазан по дешевым венам остатком крови - и дерьма и на развалинах ума имеет чью-то толерантность.
Такое вот видать кино. Смеяться как так банально, а соглашаться аморально. Но видно все предрешено.