времена мои переходят в паст,
как в нелепом репортед спиче.
мне пора, укрывшись в берлоге, впасть
в тихий месяц грибов и спичек.
мне пора вставать на каблук-радист,
выбивающий шифр-морзе.
а сентябрь мне новую жизнь родит,
растворяясь в брусничном морсe.
этот крепкий морс опрокинув внутрь,
стану плавной седой и мудрой.
и сентябрь мне станет почти что внук,
осень станет почти что муттер.
променяю пёстрый свой нэйтив таун
на свободный от плоти Питер.
и однажды встречусь со смертью там
(с этим, Высшие, потерпите)
и Нева расплещется юрче Темз
или Сен и других Москварек.
а пока мой Питер во фьюче тэнс,
пусть сентябрь-кулинар нам сварит
ягодный морс.