Mord-Sith

М.

Потеря в этом мире древнем
Тебя не тронет, не сломает...
Так ветер бесполезно клонит
Последний колос урожая.

Так, рассыпаясь на осколки,
Последний дождь пронзает лето,
Собрав себя в ручейном ложе
Стрелой тяжёлой арбалета.