мой друг, как утюг
горячий
чай пил, разглаживал
поверхности белых тканей
ваших ,свежих
белых простыней.
раскрашивал
листы ваших начинаний
нежно
перелистывал отметины дней.
на лбу записывал,
забывал пальто,
ходил сам не свой в бреду
разрисовывал, перелистывал
да все не то
все не к лицу, да к стыду.
совесть на вес как пуля.
пуля, как холм земли
не сказать, чтоб его обманули
или может быть подвели..
просто он стал нервно
прохаживаться по перилам,
а потом наверно
увидел как птица парила
белая. как ваши простыни
как ваши постные лица с утра.
вроде казалось все просто, но,
если добавить что в голове, под каской
семидесятиградусная жара
плавит все планы и краски...
а вы видели его глаза?
цветные ,калейдоскопные..
так кто же вам разрешил
камень к нему привязать?
когда в сидели на шее,
рассказывая анекдоты свои допотопные
у него, ничего не умея.
могли вы заранее знать,
как полет оборвать?
мой друг улетел на юг,
вспоминая
простыни, лица
белые словно снег.
не вызвав у вас испуг,
покидая,
он хотел красками влиться
на на белое , просто, вдруг
невзначай,
как горячий чай.