Февраль лютует, как на Чёрной речке...
Убитый Пушкин в скверике стоит...
Тулупы, шубы навалив на плечи,
Толпа на стылый памятник глядит.
Скучающе глядит, без интереса,
Ей холодно не двигаться – толпе.
Какая-то худая поэтесса
Читает речь от местного «СП».
А завтра, настрочив отчёт в газете,
И за другие принявшись дела,
Она на год забудет о поэте,
Разменивая чувства на слова.
. . . . . . . . . . . . . . .
Гремят с трибун заученные речи,
Клеймящие недавние грехи...
О чём Поэт, ещё до Чёрной речки,
Уже сложил великие стихи!