Не только сохнет он, и рубят людской лес.
Есть среди нас дубы, березки и осины.
Из этого построили навес,
А тот прилип, как щепка к паутине.
Кто мечется в стремнине бытия,
Стремясь причалить к берегу удачи.
А кто, утратив собственное я,
Не может, подлецу, отвесить сдачу.
Сдирают вон с березок бересту,
И строят лодки, чтобы плыть по свету.
Березы голые те видно за версту,
И зарастают тропы в рощу эту.
И что за доля будет у небес,
Когда погубят нашей жизни лес?