- Сегодня я понял, что больше тебя не люблю.
Точнее, это я понял еще позавчера. А сегодня до меня дошло, как же серьезно я попал. Знаешь, я больше всего боялся, что не смогу тобой переболеть. И вот теперь, когда переболел, осознаю, что должен был бояться именно перелюбить. Потому что теперь моя чертова жизнь потеряла всякий смысл! Забавная вещь - эта идиотская вера в то, что ты моя половинка, что вообще возможно существование каких-то выдуманных половинок, держало меня на плаву. Но стоило усомниться - бац! Любовь во мне умерла. Не только к тебе. Сама вера в ее существование умерла. А вместе с ней - какая-либо цель. Понимаешь, все эти цели общего потребления - не для меня.
Я не хочу детей. Я думаю, слишком жестоко приводить в этот убогий, отвратительный мир кого-то еще. Конечно, мне бы хотелось держать маленькую ручку в своих ладонях, учить это крохотное существо читать и смотреть, как он растет, обретая свой собственный характер. Может быть, не тот, какой я хотел бы видеть в нем. Как он начинает жить своей жизнью. Наверняка, не той, какой я бы желал для него...
Мне не нужна карьера. Зачем? Если нет семьи, то и деньги грести не для кого. Кроме того, меня раздражают люди, способные, скажем, забить на встречу с другом, потому что у них важный контракт. Или не пойти на концерт, потому что утром рано вставать. Какой в этом толк? В карьере люди прячутся от одиночества.
Творчество - тоже не вариант. Я так искренне ненавижу все то, что происходит с людьми, что не понимаю, зачем я должен оставлять что-то после себя этим свиньям? Ты увидишь, однажды все музеи, библиотеки, театры и галереи будут уничтожены - сожжены, разрушены, измазаны в дерьме.
Остается еще Бог. Бог есть любовь. А веру в любовь я уже утратил.
И, понимаешь, когда жизнь теряет смысл, вместе с ним теряется страх. Страх одиночества, безработицы... Нет, конечно, страх смерти и боли со мной до конца. Просто потому что смерть - это то, что не изведано. Как новая работа. А боль - это боль. Но вот все остальное... оно как-то блекнет.
И вот, черт возьми, скажи мне! Скажи, какого хрена я просто не мог любить тебя до конца своих дней, тешась мыслью, что мы, блять, какие-то половины, которые сошлись со звуком "чпок", чтобы никогда не расставаться больше?! Что мне остается теперь!? Мне нужен смысл, самый дурацкий, самый ничтожный, но мне нужно что-то, ради чего я бы просыпался по утрам!!!
Она выпускает сигаретный дым колечками, задумчиво провожая их взглядом к потолку.
- Хммм... - изрекает она, - Тебе нужен смысл?
Он кивает
- Да.
Она щурит глаза на парня, глядя словно сквозь него, полностью погруженная в свои мысли. Время течет медленно, как песок сквозь пальцы. Прошлым сентябрем они были в Турции, и ему очень нравилось набрать горсть песка в кулак и глядеть, как медленно его крупинки осыпаются вниз.
Из плохо закрытого крана капает вода.
Через минуту, или чуть больше, в глазах девушки появляется блеск, нахмуренные брови взлетают вверх и на лице расплывается улыбка. Он знает, что это означает - у нее появилась идея. Он смотрит на нее, ожидая решения, как спасательного круга после кораблекрушения. Ведь сегодня с утра его жизнь потерпела самое натуральное крушение...
Она бодро тычет сигаретой в пепельницу и выдает:
- Съешь Ленина! Все равно терять тебе нечего!
Несколько секунд висит тягостное молчание.
Его пораженно вскинутые брови. Ее улыбающиеся губы.
- Блять, - произносит он, наконец, и, взяв нож, намазывает на хлеб масло. - Я снова тебя люблю. И серьезно сомневаюсь в твоей адекватности. Спасибо, милая.
Она, усмехаясь, разливает по чашкам чай.
Завтрак воскресного утра спасен.