Как скучно, все же, мы, живем,
Хоть, мы, спешим и счстья ждем,
Но, счастье, призрак улетает,
Душа, иллюзии желает.
Есть клоуны, чтоб веселить,
Чтоб жизнь, хоть чем-то, обновить,
Есть музыканты и артисты,
Души усохшей, трубочисты.
Но, на душе, лишь ветер воет,
Как будь то, кто-то беспокоит,
Мир бездуховный, как Сибирь,
Где лишь простор и в даль, и в ширь.
Мы, созданы, чтобы творить,
А не унылой, жизнью жить,
Чтоб душу, нам, расшевелить,
То, надо, стопку пропустить.
Но, меру, мы, не соблюдаем,
И спирт, как в бочку заливаем,
И превращаемся, в гиенну.
И мир похож, как на арену.
Ну, в общем, тело инструмент,
Дух, неопознаный клиент,
Вот инструмент и подбирают.
И духи, разные играют.
Так кто хозяин, нашей плоти.
И кто есть штурманом в полете,
То, нам, конечно, неизвестно,
Никто не скажет, это честно.
Нам надо, духом, овладеть,
Чтоб жизнь, как арию, пропеть,
А наша жизнь, как песня в хоре,
Как вроде, капля, в бурном море.