Я проснулся, аба.
Проспался, не вспомнил имя
собственное.
Здравствуй, мама.
Люблю тебя очень, има.
Дорога к дому — в тысячах километров.
До белокаменной столько же,
трошечки может больше.
Белый камень
там, где Ерушалаим,
растет домами.
Камень, чью кожу небо топтало в летАх,
помнит множество лет, в том числе и это.
Буквы, которыми все тут хрипят друг другу,
похожи на кровь рвущуюся горлом
к нёбу и к небу, благо путь параллелен.
Здесь нету давно царей, а во дворцах царевен
не было испокон, ну
разве одна царица.
Все спокойно и что-то должно случиться.