По городу вечернему брожу,
Листвой любуясь по ветру летящей,
Повсюду увяданье нахожу,
Пейзаж печальный, не животворящий.
В саду старинном дышится легко,
Роняют злато под ноги берёзы,
Льёт Млечный Путь густое молоко,
Являют пламень поздние шток-розы.
В фонтан уснувший брошу горсть монет,
В надежде, что вернётся наше лето.
Шепнёт багряный клён:«Увы, но нет!»,
Охапку листьев жалуя при этом.