Тут, алыча, инжир, маслины,
куст олеандра у ворот,
влюбленный в юного Муслима
весь двор. Весь город. Весь народ...
Картина маслом, песнь Востока...
"Нефтяник" - бронзовый призёр!
Мы, пребывавшие в восторге,
не знали, что грядет разор
на наши головы, на семьи,
на наши дворики и быт...
Как больно, стыдно перед всеми,
кто изгнан был или убит...
Нет в этих войнах виноватых...
Виновны все - гранат, инжир
и друг, поднявший меч на брата...
Теперь скорей всего бы жил...
Да! Мы могли бы жить у моря,
чья бирюзовая волна
ласкала нас, когда б не горе-
не распроклятая война.
И я ходил бы на БаИлов...
Бульвар, "Азнефть". Своя шпана.
И предков старые могилы
не разметала бы война...
И мы б на маленькую дачу
мотались часто в ГоусанЫ.
Эх! Нам бы капельку удачи.
Так нет - в судьбе полно войны.
Шел брат на друга, друг на брата.
Шли на глазах большой страны.
Как просто небо Карабаха
вдруг стало знаменем войны...
Обиды нет. Осталась горечь.
Куда от памяти сбегу...
Пусть будет мирным это море
и Город мой на берегу...