* * *
Руки в одуванчиках и краске,
Синеватый отсвет на трубе.
И нуждаюсь я опять в подсказке,
Забывая о тебе.
Где река? Хочу ее увидеть.
Не покинет город ветер злой,
Если не устанет ненавидеть
Человек бездомный и хромой.
В поле желтом вырастают крылья…
Только страшно оттого, что синь
Так легко избавит от бессилья
И не крикнет молниями : Сгинь!
Разве можем мы принять подарок,
Если сами не сумели дать?
В поле желтом руки стали крыльями
Просто для того, чтобы летать.