Жизнь быстротечна, изменчива.
Годы летят как пух.
Где ты, милая женщина,
добрый и ласковый друг?
Можно ль забыть что было
в ворохе прошлых лет?
Кажется, ты – любила,
я – кажется, нет.
Что же тогда защемило,
зашевелилось в груди?
Всё, что там тлело, дымило,
вроде бы смыли дожди.
Всё расслоилось, поблекло,
душу порвав в лоскуты,
время под слоем пепла
похоронило мечты.
Что ж она лезет из кожи,
рвётся опять в облака?
Наверняка без дрожи
руку пожмёт рука.
Только вот в день непогожий,
крикнешь в прохладную синь:
"Ты мне всех женщин дороже.
всех королев и богинь...?!"
........................
В окна стучит сентябрь.
Вносит добрую весть.
Милая женщина слабая,
как хорошо, что ты есть.