Моей дочке Олесе
Этот город мне снится так часто, что явь – нереальна.
Но его не отыщешь на Атласе Мира Большом.
Ловят в сети кошмаров меня это место и тайна,
Точно так, как Медведицы – звёзды, дырявым ковшом…
Я рисую наутро опять, как художник незрячий,
Лабиринты тех улочек, гулкую цепь площадей,
На которых дерёт своё горло лишь ветер бродячий,
Маршу, сгорбленных крыльями, маленьких мёртвых людей…
Сверлят мозг мои мысли, гудят, как встревоженный улей,
В топке горя – все чувства, и память стегает, как плеть…
Ты исчезнешь опять, в белом платьице, сшитом бабулей,
Среди многих детей, обездоленных правом взрослеть…
Если б сжалилось Время, владыка нелепых мгновений,
Дав мне в прошлое броситься тропку, пусть тоньше, чем нить –
Разбудила б артерии сонные, спящие вены,
Я смогла бы тебя уберечь и собой заслонить…
Мне тебя – не обнять.
Из болота упрямых депрессий
Вытесняет лишь капля подаренных Богом чернил.
В мире всё, как всегда –
Солнце,
Море,
Хит птичий «Олеся»,
Да какой-то маньяк всё ворует игрушки с могил…