***

 Когда то плакала над книгами
И странно так щепало грудь.
Но время тяжело яругами
И прошлого уж не вернуть.

В семнадцать кажется трагической
Вся безответная любовь.
А в тридцать станет риторической
Судьбина « из соломы» вдов

Уже не жаль себя нисколечко
Привычка сильной быть пристала
Детишки есть уют и кошечка
Ну разве это совсем мало ?