I
Сентябрь. Пара дней до двадцати.
Последняя бусина лета - в цепочке.
Запястья сжимают браслеты сорочки.
Трамваи стоят, не решаясь идти.
Где мне отыскать на молитву прогноз
для божества в ржавеющем фраке?
Рисую на лекциях черные маки,
на улице - грею перчатками нос.
II
Осенний бог под траурным зонтом
несет подарок моему двадцатилетью -
кленовый лист под фаустовой плетью,
стакан с неупиваемым огнем.
Спасибо! Соберу очередной портрет
из листьев и нечаянных моментов.
Проштопаю свой холст кровавой лентой
и научусь произносить прямое "нет".
III
Но я не старше становлюсь - напротив -
я узнаю себя в глазах чужих детей.
Я знаю столько слов...но все слова не те,
который твой ветер не проглотит.
И хочется, чтобы был прав Платон,
чтобы воскресла пьяная душа.
Я прячу голову в дырявый старый шарф,
и волочусь по лужам неспеша
под свой осенний колокольный звон.