В чистом поле ромашки да мошки.
Что ты здесь делаешь, мой хороший,
Увенчан маковым цветом, не терновым венцом,
К небу лицом?
Что ты здесь делаешь, мой хороший?!
Коцаные лодыжки, невымытые ладошки
Улыбчивые ромашки прорастают насквозь...
Каждая из них - гвоздь.
Ты молил о чуде, челом оземь бил:
"Пусть я буду проклят и сам себе не мил!"
Бросался верить в любые образы:
"Пусть - до смерти!"
Вот оно - жри, лакай своё чудо!
Но восторга не будет, и блаженства не будет,
Не Дева Мария, а девка-кликуша:
"Что ты здесь делаешь, мой хороший?
Пойман на слове,
Распят во поле,
На собственном вопле,
На собственном фри-лове,
На рок-н-ролле,
На вольной воле!"
А вы знаете, что у мёртвых хиппи
Кровь такая сладкая и липкая -
Её можно кушать как варенье,
То, о котором писал Бодлер.
Ты утратил самую суть причины,
Твои глаза безнадежно сини,
Ты прорастаешь немой травой.
Спи, хороший мой.