Мир крещёный, полный изменений,
Строился обычно на костях.
Улучшался, это без сомнений,
Позже мерно превращаясь в прах.
Ныне разве только пирамиды
Пращуров напомнят бытиё.
Глянешь, и становится обидно:
Я то что оставлю, ё-моё?
Пуд листов, исписанных бездумно,
Только по желанью моему.
Ладно, поздно каяться прилюдно,
Не по чести се, не по уму.
Всё, что написал, уже прошито,
Скобками навеки скреплено.
Людям не в прибыток, не в убыток
То, что не является говном.
Пользы от меня я сам не знаю.
Может, жахну лет так через сто.
Добре, завещаю всё Можаю,
Нарекая свеже: «Дед-Пистон».
24.09.10