Весною нищей, слякотной и робкой,
Под серым небом, прячась за кору,
Секретной, неисповедимой тропкой,
Ведя свою волшебную игру,
Вздымаясь вверх, подталкиваем снизу,
Шёл сок, круша преграды на пути,
Природы повинуясь лишь капризу,
Спешил, чтобы заставить ветвь цвести.
Она, взорвавшись белыми кострами,
Зависела теперь от всех ветров.
Напрасно ветер рвал цветы упрямо -
В запасе много у неё цветов.
Потом на откуп пчёлам трудовитым,
Нектаром набивающим бока,
Отдался сад. Листвы повесил сито
И завязи укрыл от ветерка.
И рваная кора лечила раны,
И корни устремлялись за едой;
И где-то бушевали ураганы,
И лето шло своею чередой...
Медовым соком яблоко питалось,
И в сердцевине семечки блюло,
Румяным боком сладко наливалось
И отражало солнце, как стекло.
Чуть-чуть - и лопнет, и порвёт границу,
И ароматным соком истечёт...
А рядом с ним глаза прикрыли птицы,
Им яблочных минут неведом счёт.
Всё дремлет в неге. Воздух - бесконечен.
Он сладок, терпко-мятен и тягуч,
Плодом поспевшим благодарно встречен,
И аромата взял его чуть-чуть...
Нет, яблоко не трону, не встревожу,
За ним лишь наблюдаю, не дыша,
И с ветви, что ему всего дороже,
Само в ладонь мне ляжет, как душа.
Совсем не ты планету эту вертишь,
Ты - только плод! - лишь прихоть ты моя.
Но неизменно ты в себе содержишь
Такую мелочь - тайну бытия.